La semana pasada terminó el taller que José Luis Zárate ofreció en el Centro de Cultura Digital, enfocado a la narrativa breve y la “Twitteratura”. Es curioso como las redes sociales adquieren vida y rumbos propios totalmente independientes de los propósitos para los que fueron planeados. En algún lado leí que, en estimado, las redes sociales tienen una vida de siete años antes de volverse obsoletas, si a eso sumamos la gran cantidad de servicios y redes que aparecen y no llegan a cumplir los dos años o son absorbidas por grandes titanes, nos encontramos con que la Internet tiene su propia ley de la selva. ¿Y qué es eso de la Twitteratura? Brevísimos cuentos (140 caracteres o menos) que se comparten en Twitter; muchos de ellos llevando una linea o tema en común que se comparte con los famosos “Hashtags”, que incluso llegan a adaptarse como parte del texto. Lo que…

A finales del siglo XIX la literatura gótica agonizaba. El terror de los monasterios y las mansiones malditas quedaba ya irremediablemente lejano de una realidad que entre pobreza, ciencia “impía” y sucesivas revoluciones era mucho más terrible que las góticas noches de tromenta, y mucho más real que las seducidas vírgenes de desmayo oportuno. La ola que Horace Warpole había encabezado con su -¡absurdísimo!- Castillo de Otranto vivía sus últimas luces; a pesar de los altos picos que había conquistado, el género se había vuelto una parodia de si mismo y el terror tenía ya fecha de caducidad.   Luego, llegó Edgar Allan Poe.   Sería injusto decir que Poe llegó a salvar el día -o la noche, si lo prefieren: hubo muchos otros nombres, grandes escritores que dieron forma y fondo a lo que el terror del nuevo siglo sería. Guy de Maupassant, Le Fanu, Joseph Sheridan, William Hope…

Hola, mundo.   La Caja del Diablo está de regreso. Después de casi un mes de frecuentes problemas con el proveedor de hosting he optado por mudar el blog con Hippie Hosting, un sitio pequeño, estable, personalizado y con el mejor soporte técnico que haya probado en mi vida. Si estás pensando en adquirir o cambiarte a un hosting de pago, deberías echarle un vistazo.   Aprovechando la mudanza he decidido hacer varios cambios para optimizar el blog, en esta “limpieza de primavera” el diseño ha variado ligeramente y aún quedan varios cambios por venir, pero lo más importante es que el blog volverá a actualizarse con la debida frecuencia y -¡espero!- no habrá más caídas inesperadas del sitio.   Mientras llega mañana una nueva entrada en La Caja, los invito a leer mi columna quincenal sobre Literatura fantástica en “Penumbria” -esta semana el título es “Héroes, viajes y arquetipos:…

Todos presenciamos algún truco de magia al menos una vez en nuestra vida. Pudo ser un gran espectáculo transmitido por televisión, un mago callejero que ofrecía un tentador fajo de billetes si adivinabas “dónde quedó la bolita” o -como en mi caso- un abuelo que sacó de nuestra oreja una moneda cuando aún eramos niños. La magia ha acompañado al ser humano desde sus primeros pasos en la tierra, ya fuera como diversión para el pueblo o como método de control por parte de gobernantes y sacerdotes que mantenían el orden y aseguraban la fe por medio de humo y espejos. En esta ocasión no hablaré de los usos, nombres y costumbres de la magia e ilusionismo (para ello ya aparecerá en breve un artículo mío en la revista “Astrolabium”), sino de  una de las ramas primarias de la magia, esencial en la ejecución y complicada en su dominio: la prestidigitación,…

“Stephen Hawking” es una canción de Parade, el proyecto personal de Antonio Galvañ, un músico y profesor español que, combinando la tecnología con los sonidos del pop, ha compuesto algunas de las más hermosas cartas de amor a la cultura pop, la ciencia ficción, los comics, el cine B y la fantasía; en sus discos tan pronto podemos encontrarnos con una malvada bruja con instintos maternales, un solitario casamentero, un decepcionado supermán o un modernísimo robot que sustituya a nuestro propio padre sin falla alguna.  Esta canción está incluida en el álbum “La fortaleza de la soledad” (Jabalina, 2009).  

Hoy estreno en la revista virtual “Penumbria” una columna sobre literatura fantástica. Me ha dado por llamarla “El Dragón Vencido” a cuenta de aquella frase de Chesterton en la que hablaba sobre la fantasía: “Los cuentos de hadas son más que reales, no porque nos digan que los dragones existen, sino porque nos dicen que pueden ser vencidos”. Pocas líneas más sensatas que ésa se han escrito sobre la literatura de géneros -confuso y poco apropiado nombre con el que también se conoce a la fantasía, el terror y la ciencia ficción. En cuanto a mí, no es mi intención tratar de descubrir el hilo negro ni otro tipo de verdades absolutas; en el espacio que Penumbria  me ha prestado no pretendo otra cosa que reflexionar sobre cómo funcionan -y por qué- los frágiles engranajes internos de la literatura fantásticas, esos géneros vilipendiados que han permitido al hombre (desde los tiempos…

Próximamente en sus librerías…. O tal vez no. Mientras esperamos, ¿por qué no diseñan su propia Pulp Magazine? Enlace: Pulp-O-Mizer

El 25 de julio de 1965 durante el Festival Folk de Newport, Peter Yarrow presenta en el escenario a Bob Dylan. Es el tercer año consecutivo en el que Dylan toca en el festival: ya anteriormente  se había ganado el título indiscutible de “voz de la generación” con canciones como “Blowin’ In The Wind” y “Mr. Tambourine Man”; himnos de identidad de jóvenes que crecieron con la guerra fría y  el horror de Vietnam en una década que vio nacer a los Beatles y morir a John F. Kennedy.  Entre ovaciones previas aparece en el escenario Bob Dylan cargando una guitarra eléctrica, el trovador ha cambiado por una Fender Telecaster su ya clásica Gibson “Nick Lucas” acústica. Dylan y la inusual banda que lo acompaña -la “Butterfield Band”- comienzan a tocar ”Maggie’s Farm” en medio de un estallido de sonido nunca antes visto. La respuesta de la multitud es confusa, abuchean…

El apocalipsis y el infierno eran dos cosas que  ocupaban mi mente cuando era niña. Mi abuela paterna se dedicaba a preparar niños para la primera comunión y yo vivía con ella de manera intermitente por algunas semanas en los días en que mi mamá enfermaba y debía hospitalizarse. Tengo años de no ver a mi abuela, una mujer bajita, morena y de sonrisa dulce que me cepillaba el pelo por las noches pidiéndome que fuera buena niña para agradar a “papá dios” y así, si mi madre moría, no se iría al infierno. Quise mucho a mi abuela, no podía ser de otro modo: el que mi madre pasara su vida eterna entre nubes y angelitos o en un lugar lleno de fuego, dolor y gritos dependía de mi buen corazón y correcto comportamiento.   Recuerdo triste: el día que encontré a mis dos pequeñas tortugas secas y con…

Decía Artaud: “El suicidio será para mí solamente una forma de reconquistarme violentamente de la invasión brutal de mi ser”. Busquemos en el diccionario: uno de los sinónimos de “Humano” es, simple y llanamente, “Mortal”. De entre todas las especies conocidas  que habitan este planeta el ser humano es el único ser vivo que tiene una consciencia plena -y no sólo instintiva- de la muerte; nos sabemos finitos, temporales y tan frágiles que luchamos siglo a siglo por dejar huella, estirpe, al menos leyenda. Y conceptualizamos la muerte: le damos geografías y olores, pretendemos comprarla -o al menos domesticarla- con rituales y religiones, buscamos conquistarla con ciencia, con sueños, yendo a las estrellas. La muerte es el precio que pagamos por  vivir: al segundo en que nacemos ya estamos muriendo.  Un precio altísimo para algunos, una sentencia que no están dispuestos a aguardar. En su nota suicida Kurt Cobain cita…